„Wer ist sie?“, fragte ich.
Seine Hand zitterte, als er meine Finger darum schloss.
„Falls mir etwas zustößt, versprich mir, dass du das persönlich überbringst.“
„Zane, wer ist sie?“
„Bitte, Irene. Und öffne es nicht.“
Ich habe es versprochen.
Er starb zwei Tage später.
Die Beerdigung verging in einem Wirrwarr aus Blumen, Aufläufen und Menschen, die beschrieben, was für ein loyaler und großzügiger Mann er gewesen war.
Nachdem alle gegangen waren, herrschte eine unangenehme Stille im Haus.
Dann fand ich den Umschlag in meiner Nachttischschublade.
Ich starrte lange auf Maras Namen, bevor ich schließlich in mein Auto stieg.
Die Adresse führte mich zu einem bescheidenen Haus, das fast drei Stunden entfernt lag.
Eine Frau Anfang fünfzig öffnete die Tür.
“Kann ich Ihnen helfen?”
