Während der pompösen Hochzeit meiner Schwägerin auf dem Weingut platzte meine Fruchtblase und ergoss sich über den Marmorboden unter mir. „Bitte – rufen Sie einen Krankenwagen!“, flehte ich, doch meine Schwiegermutter zerrte mich ins Badezimmer und schloss die Tür ab. „Dieses Baby soll ihr nicht die Show stehlen!“, zischte sie. Als mich die nächste Wehe überkam, griff ich nach dem Notruftelefon in meiner Handtasche – denn die Person, die ich anrief, würde nicht nur mein Kind retten, sondern auch die Familie zu Fall bringen, die mich in dieser Situation gefangen hielt.
Meine Fruchtblase platzte unter einem Kristalllüster, während dreihundert Gäste den ersten Tanz meiner Schwägerin bejubelten.
Als ich flüsterte: „Irgendetwas stimmt nicht“, lächelte meine Schwiegermutter immer noch in die Kameras.
Warme Flüssigkeit breitete sich auf der weißen Marmorterrasse des Weinguts Bellacourt aus.
Eine Kontraktion beugte mich nach vorn.
„Evan“, keuchte ich und packte den Ärmel meines Mannes. „Ruf einen Krankenwagen.“
Er blickte zur Tanzfläche, wo seine Schwester Celeste in einem Kleid, das mehr wert war als die meisten Häuser, die Runde drehte.
Sein Gesichtsausdruck verfinsterte sich.
Nicht aus Furcht.
Vor Verlegenheit.
„Kannst du laufen?“, murmelte er. „Der Fotograf filmt.“
Dann erschien Victoria Bellacourt.
Meine Schwiegermutter packte meinen Arm so fest, dass es Abdrücke hinterließ.
„Nicht hier“, zischte sie.
Sie zerrte mich durch einen Versorgungsgang, während Evan schweigend folgte.
Ich habe sie angefleht aufzuhören.
Eine weitere Kontraktion setzte ein, diesmal stärker als die erste.
Ich war erst in der 34. Schwangerschaftswoche.
„Bitte“, rief ich. „Das Baby kommt zu früh.“
Victoria stieß eine Badezimmertür auf, zwang mich hinein und packte den Türgriff, als ich versuchte, ihr wieder hinaus zu folgen.
„Dieses Kind hat Celeste schon genug Aufmerksamkeit abverlangt“, sagte sie. „Du wirst still sein, bis die Torte angeschnitten ist.“
Das Schloss klickte.
Ich starrte auf die geschlossene Tür.
