Teil 1: Das Erbe
Meine Großmutter hat mir ihre Bäckerei in einem handgeschriebenen Testament auf Millimeterpapier hinterlassen, versteckt in einer Rezeptkarte für Walnusskrokant.
Oma Rose betrieb eine Bäckerei in der Clement Street in San Francisco. Sie backte Brot, das die Leute quer durch die Stadt kauften, und wies immer wieder Bauträger ab, die das Gebäude haben wollten.
Sie starb im Alter von 81 Jahren, zwei Wochen nachdem sie ihr letztes Brot gebacken hatte.
Ihr Testament enthielt einen Satz:
Die Bäckerei gehört Nina. Sie weiß, was sie damit anfangen soll.
Ich war 34, lebte in Chicago und arbeitete als Finanzanalystin. Mein Job war gut bezahlt, aber er beanspruchte fast meine gesamte Freizeit. Ich hatte seit meinem 19. Lebensjahr nicht mehr in einer Bäckerei gearbeitet. Damals hatte ich einen Sommer lang gelernt, wie man Sauerteig backt, Croissants herstellt und die nötige Geduld für den richtigen Umgang mit Teig entwickelt.
Nach dem Anruf flog ich nach San Francisco.
Die Bäckerei war geschlossen, doch der Schlüssel lag noch immer unter der dritten Steinplatte hinter dem Gebäude. Drinnen roch alles vertraut: Mehl, Hefe und alte Öfen.
Auf dem Tresen lag ein Zettel:
Die Sauerteigstarterin steht im hinteren Kühlschrank. Sie muss gefüttert werden. Sie heißt Marguerite.
Marguerite war dreiunddreißig Jahre alt.
Als ich das Glas in der Hand hielt, begriff ich, dass Oma mir nicht einfach nur Besitz hinterlassen hatte. Sie hatte mir etwas Lebendiges anvertraut und mir das Vertrauen geschenkt, es zu beschützen.
„Sie sagte immer, du verstehst Brot“, erklärte meine Mutter. „Nicht nur die Zubereitungsmethode. Das ganze Drumherum.“
