„Ihr Name ist Camille.“
Der Name sagte mir nichts.
„Sie ist meine Schwester.“
Einen Moment lang dachte ich, ich hätte ihn falsch verstanden.
„Du hast keine Schwester.“
„Ich wusste bis vor sechs Monaten gar nicht, dass ich einen hatte.“
Stille breitete sich zwischen uns aus.
Ich habe mir die Fotos noch einmal angesehen.
Die Frau hatte, genau wie Ethan, dunkle Haare.
Die gleiche markante Kinnlinie.
Dieselbe Falte zwischen ihren Brauen, wenn sie die Stirn runzelte.
Mir war vorher nichts davon aufgefallen.
„Das hat sie also allen erzählt.“
„Wollen Sie damit sagen, dass Ihre Mutter noch ein weiteres Kind hatte?“
“NEIN.”
Ethan setzte sich.
„Mein Vater hat das getan.“
Charles war drei Jahre vor unserer Hochzeit gestorben.
Ich hatte ihn erst zweimal getroffen.
Er war höflich gewesen, so wie es wohlhabende Leute oft sind, wenn sie einem klarmachen wollen, dass Höflichkeit nicht gleichbedeutend mit Akzeptanz ist.
