Claire stand mit einer Schüssel Kartoffelpüree in der Hand in der Nähe der Küchentür. Ihr Gesicht war blass. Sie sah mir kurz in die Augen, dann senkte sie den Blick.
Da habe ich es verstanden.
Das war so geplant gewesen.
Der Tisch war voll mit Brandons Verwandten. Meine Enkelkinder, Lily und Owen, saßen zwischen ihren Cousins und Cousinen eingequetscht. Donna saß am Kopfende, als gehöre ihr das ganze Haus.
Ich hatte zwei Tage mit den Vorbereitungen für das Essen verbracht. Ich hatte das Roastbeef, den Wein, die Desserts, die Dekoration und die teuren Geschenke unter dem Baum bezahlt.
Ich hatte mein Haus geöffnet, weil Claire mich leise gebeten hatte, ihr zu helfen, ein friedliches Weihnachtsfest zu ermöglichen.
Nun teilte mir ihr Mann mit, dass ich an meinem eigenen Tisch keinen Platz mehr hätte.
„Brandon“, sagte Claire leise.
Er wandte sich ihr zu.
„Fang bloß nicht damit an. Deine Mutter stellt immer alles in den Mittelpunkt ihrer eigenen Angelegenheiten.“
Etwas in mir wurde vollkommen still.
Ich stellte die Soßenschüssel auf den Tisch, löste meine Schürze und faltete sie neben meinen Teller.
„Du hast Recht“, sagte ich.
Brandon blinzelte.
“Was?”
„Ich kann hier nicht sitzen bleiben.“
Ich nahm meine Handtasche und meinen Mantel.
„Mama?“, rief Claire, als ich die Tür erreichte.
Ich habe einmal zurückgeschaut.
„Das Essen ist beendet“, sagte ich. „Das Haus noch nicht.“
Dann trat ich hinaus in den verschneiten Weihnachtsabend und ließ sie um meinen Tisch sitzen.
Ich fuhr sechs Blocks zu einem kleinen Café in der Nähe der öffentlichen Bibliothek. Die Besitzerin, Frau Patel, hatte an Weihnachten geöffnet, weil sie der Meinung war, dass Einsamkeit keine Feiertage kennt.
Sie brachte mir Kaffee und wies mir eine ruhige Nische zu.
