Das war der Ausschlag.
Ich raffte meinen Rock und ging.
Der Juniwind zerrte an meinem Schleier, als wir die Weide überquerten. Meine Stiefel sanken in den Dreck. Die Musik verstummte hinter uns, bis ich nur noch Grillen und meinen eigenen Atem hörte.
„Wenn das ein übler Scherz ist“, sagte ich, „dann lasse ich dich ihn vor allen anderen erklären.“
„Das ist kein Witz“, sagte er. „Das müssen Sie sich erst einmal ansehen.“
—
An der Scheune zwang Tom den Schlüssel in das verrostete Vorhängeschloss. Er klemmte.
„Beweg dich!“, sagte ich.
Ich drehte kräftig, und das Schloss sprang auf.
Tom zog an der Kette. Eine einzelne Lampe schwang über einem langen Tisch.
„Schau mit eigenen Augen“, sagte er.
Ich trat näher heran.
Dann gaben meine Knie fast nach.
Der Tisch war bedeckt mit alten Landkarten, Grenzpfählen, Briefen und neuen Dokumenten.
„Was soll das alles?“, fragte ich.
„Was sie verheimlichten.“
Ich griff nach dem nächstgelegenen Papier, aber meine Hand blieb stehen.
Unterhalb einer Kartenecke befand sich eine Zeichnung.
Grüner Buntstift. Zwei Häuser. Eine Sonne. Ein Feld.
Kein Zaun.
Mein Name war schief in die Ecke geschrieben.
Hasel.
„Das habe ich gemacht“, flüsterte ich. „Ich war sieben.“
