„Claire… es tut mir so leid.“
Sie nickte, Tränen rannen ihr über die Wangen.
„Ich weiß. Aber ich habe noch eine Hoffnung.“
Dann sah sie mich direkt an.
„Du willst, dass ich dein Baby trage?“, sagte ich langsam.
Evan beugte sich vor, seine Stimme war von Emotionen bebt.
„Wir würden dieses Kind mehr als alles andere lieben, Marianne.“
Claire drückte meine Hand.
„Bitte. Du bist der einzige Mensch, dem ich mein ganzes Herz vertraue.“
Zuerst habe ich nein gesagt.
Ich hatte bereits zwei eigene Kinder ausgetragen und war eher vierzig als dreißig. Das war keine gewöhnliche Gefälligkeit. Es ging um meinen Körper, meine Gesundheit, mein Leben für neun Monate.
„Es tut mir leid“, sagte ich zu ihr. „Ich glaube, ich kann das nicht.“
Claire brach in Schluchzen aus.
Evan sagte, er verstehe.
Aber das tat er nicht.
Zwei Jahre lang fragte Claire immer wieder. Manchmal sanft. Manchmal unter Tränen. Manchmal in einer Stille, die schwerer schien als Worte.
Schließlich gab ich nach.
„Ich werde es tun“, sagte ich.
Claire weinte an meiner Schulter, als hätte ich ihr gerade die Welt geschenkt.
Die Schwangerschaft verlief einfacher als erwartet.
Claire begleitete mich zu jedem Termin. Sie lächelte bei jedem Ultraschall. Jedes Mal, wenn sich das Baby bewegte, berührte sie meinen Bauch und flüsterte: „Das ist mein Wunder.“
Eines Nachmittags trat das Baby kräftig um sich.
„Sie ist heute aktiv“, sagte ich lachend.
„Er“, korrigierte Claire leise. „Ich habe da so ein Gefühl.“
Ich lächelte. „Man kann sich keinen Jungen aus einem Katalog bestellen, Claire.“
Etwas Seltsames huschte über Evans Gesicht.
Dann lächelte er schnell und legte Claire eine Hand auf den Rücken.
Mir ist es aufgefallen.
Aber ich habe es dabei belassen.
Bei der Babyparty ging Evan kurz in den Flur, um einen Anruf entgegenzunehmen. Ich kam auf dem Weg ins Badezimmer vorbei und hörte seine Stimme, leise und eindringlich.
