Dann wartete er.
Sechs Monate vor diesem Abendessen schenkte er mir einen silbernen Honda Civic.
Es war praktisch, zuverlässig und sicher – genau die Art von Geschenk, die mein Vater wählen würde.
„Das gehört Ihnen“, sagte er und reichte mir die Schlüssel. „Nicht dem Haushalt. Nicht Patrick. Ihnen.“
Er gab mir außerdem einen Ordner mit den Versicherungs-, Zulassungs- und Fahrzeugpapieren. Auf der Vorderseite war ein gelber Zettel mit folgendem Text befestigt:
**Bewahren Sie dies in Ihrem Schreibtisch auf, nicht im Handschuhfach.**
Damals dachte ich, er sei einfach nur übervorsichtig.
Das Auto gab mir ein kleines Stück Unabhängigkeit zurück.
Ich könnte ohne Verhandlungen mit Patrick zur Arbeit fahren. Ich könnte meine Eltern besuchen oder im Supermarkt anhalten, ohne mich erklären zu müssen.
Zum ersten Mal seit Jahren erinnerte ich mich daran, wie sich Freiheit anfühlt.
Dann fing Patrick an, seine Mutter zu erwähnen.
Zuerst meinte er, ihr Auto sei alt und peinlich.
Als Nächstes meinte er, ich hätte meine kaum benutzt.
Schließlich wandelte er es in eine moralische Anklage um.
„Sie sehen einer älteren Frau dabei zu, wie sie sich abmüht, ein Auto zu behalten, das Sie gar nicht brauchen.“
Ich habe ihm nein gesagt.
Er fragte erneut.
Ich sagte wieder nein.
Beim dritten Mal tat er nicht mehr so, als ob meine Antwort von Bedeutung wäre.
An einem Donnerstagabend verließ ich die Arbeit und stellte fest, dass der Civic vom Parkplatz verschwunden war.
Einen Moment lang glaubte ich, es sei gestohlen worden.
Ich rief Patrick wiederholt an.
