Vince.
Sein Gesicht blitzte vor meinem inneren Auge auf.
Vince hätte von dem Unfall gewusst. Er war siebzehn gewesen, als Lily verschwand, alt genug, um die Gespräche der Erwachsenen zu hören und sich an Patricks Schuldgefühle zu erinnern. Er hatte die Nacht mit der Suche am Teich verbracht. Er hätte auch von der Sonnenblumentradition und dem Ackerstreifen gewusst, den wir im Jahr zuvor verkauft hatten.
Während ihre Großmutter an ihrer Seite war, erzählte uns Emily noch etwas.
Vince hatte sie gebeten, eine Sonnenblume zu halten und traurig auszusehen.
Sie sagte, er habe Schlamm an den Schuhen und ein weißes Band rage aus seiner Tasche.
Harris arrangierte das Treffen im Motel.
Bevor ich aus dem Streifenwagen ausstieg, ließ er mich den Plan zweimal wiederholen. Nicht improvisieren. Vince auf keinen Fall folgen. Den Umschlag erst aushändigen, wenn er das Signal gibt.
Ich kam herein, mit einem Umschlag voller Papierschnipsel und einem Draht unter meinem Hemd.
Vince wartete mit tief ins Gesicht gezogener Kappe in der Nähe der Verkaufsautomaten.
Er fing schon an zu reden, bevor ich überhaupt ein Wort gesagt hatte.
Lily hatte überlebt, behauptete er. Eine Frau hatte sie aufgenommen. Sie erinnerte sich an die Veranda des Bauernhauses. Sie sprach immer noch von Patrick, obwohl sie ihn Pat nannte.
Ich ließ ihn ausreden.
Dann erzählte ich ihm, dass unser Bauernhaus erst vier Jahre nach Lilys Verschwinden eine Veranda bekam.
Ich sagte ihm, Lily habe ihren Bruder noch nie Pat genannt.
Sie nannte ihn Patch.
Dann sagte ich:
„Ich habe Emily gefunden.“
