Ich zwang mir ein Lächeln ab und sagte ihnen, ich bräuchte eine Pause von der Sonne. Dann ging ich in Richtung Strandpromenade, bevor die Kinder meinen Gesichtsausdruck sehen konnten.
Ich hatte kaum eine Bank erreicht, als mir die zwölfjährige Lily folgte.
In der einen Hand trug sie meine Wasserflasche, und um ihr Handgelenk hing die kleine gelbe Sofortbildkamera, die ich ihr zu Weihnachten geschenkt hatte.
„Das hast du vergessen“, sagte sie.
Nachdem sie sich neben mich gesetzt hatte, gab sie leise zu, dass sie Ashleys Bemerkung gehört hatte.
„Was hat dein Vater gemacht, nachdem ich weg war?“, fragte ich.
Lily blickte in die Kamera hinunter.
“Nichts.”
Dann griff sie in ihre Tasche und reichte mir mehrere Sofortbilder, die sie an diesem Morgen aufgenommen hatte.
Auf jedem Foto war ich zu sehen.
Auf einem Foto lachte ich unter dem Sonnenschirm, während Noah aus dem Wasser rief. Auf einem anderen trug ich Sandwiches, während Michael mit einem Strandstuhl kämpfte. Das letzte Foto zeigte mich im Sand sitzend, meine beiden Enkelkinder an mich gelehnt.
„Die sind wunderschön“, flüsterte ich.
„Ich wollte Bilder vom eigentlichen Tag“, sagte Lily.
Mir schnürte sich der Hals zu.
Dann stellte sie die Frage, der ich bisher aus dem Weg gegangen war.
„Warum hat Papa dich nicht verteidigt?“
Ich sagte ihr, dass Erwachsene manchmal schweigen, weil sie befürchten, dass ein Gespräch die unangenehme Situation nur noch verschlimmern würde.
„Wirklich?“, fragte sie.
„Nein“, gab ich zu. „Meistens verschlimmert es die Dinge später nur.“
