ERÖFFNUNG ZU UNSEREM 21. JUBILÄUM.
Leilas Gabel rutschte aus. Gia hörte auf zu atmen.
„Sie hat es vorbereitet, bevor sie weggefahren ist“, murmelte ihre Mutter. „Sie sagte zu mir: ‚Sie werden mich auch noch brauchen, wenn sie älter sind.‘“
Innen: drei kleine Päckchen, zusammengebunden mit verblassten, lilafarbenen Bändern. Eins für Gia, eins für Leila, eins für beide. Freundschaftsbänder, Kinderfotos, Briefe eines elfjährigen Mädchens, das irgendwie geahnt hatte, was geschehen würde.
„Diejenigen, die dich lieben, müssen wissen, wo du Schmerzen hast.“* Für Gia.
* „Du bist kein schlechter Mensch. Du hast nur Angst. Das ist nicht dasselbe.“* Für Leila.
Und in der üblichen Verpackung befinden sich ein gefalteter Papierkranz und eine klare Anweisung: LESEN SIE DIESEN BRIEF LAUT VOR.
