Schließlich wurde die Stille selbst zu etwas, dem sie nicht mehr entkommen konnte.
Wut verdrängte die Trauer.
„Sie wusste, wo ich war?“
Mara nickte.
“Ja.”
„Wusste sie, dass ich nach ihr suchte?“
“Letztlich.”
„Und niemand hat mir etwas gesagt?“
„Ich habe versucht, sie zu überzeugen.“
„Nicht hart genug.“
Mara akzeptierte das.
Spätere Briefe enthielten Details über mein Leben.
Jobs.
Bewegungen.
Beziehungen.
Cara hatte von gemeinsamen Freunden Neuigkeiten erhalten, die offenbar glaubten, lediglich harmlose Fragen zu beantworten.
Zweimal reiste sie in Städte, in denen ich lebte.
Zweimal war sie kurz davor, mich zu finden, und drehte dann aber um.
Ich knallte ein Bündel auf den Boden.
„Sie hatte zehn Jahre!“
“Ich weiß.”
„Ich hätte zugehört.“
“Ich weiß.”
„Sie hat mir nicht einmal die Chance gegeben!“
Mara schwieg.
Dann nahm sie mehrere Briefe aus dem Koffer.
„Cara hat Anweisungen hinterlassen, wo einige davon zu lesen sind.“
„Ich befolge ihre Anweisungen nicht mehr.“
„Nein“, sagte Mara ruhig. „Du folgst der Wahrheit, der sie sich zu Lebzeiten aus Angst nicht stellen wollte.“
Ich hasste diesen Satz.
Ich bin ihr trotzdem gefolgt.
Unser erster Halt war ein Diner am Fluss.
Cara hatte von Stand sechs aus einen Brief geschrieben.
Fünf Jahre nachdem sie mich verlassen hatte, saß sie dort, trank Kaffee und versuchte, mich anzurufen.
„Sie hat nur die Hälfte deiner Nummer gewählt“, sagte Mara.
„Und legte auf.“
“Ja.”
“Warum?”
„Stattdessen hat sie eine Stunde lang geweint.“
