Die meisten waren schmerzlich gewöhnlich.
Mieten.
Medikamente.
Transport.
Ein Hotelzimmer für jemanden, der eine sichere Nacht fernab von zu Hause brauchte.
Dann hat mich eine Anwendung gestoppt.
Es gehörte einer Schülerin im zweiten Studienjahr namens Lena.
Sie war schwanger.
Ihre Familie hatte ihr gedroht, die Unterstützung einzustellen, falls sie die Schwangerschaft fortsetzte.
Unter „Zusätzliche Informationen“ hatte sie nur einen Satz geschrieben:
„Ich weiß nicht, wem ich das gefahrlos erzählen kann.“
Der Ausschuss hat ihrem Antrag zugestimmt.
Ein Jahr nach Caras Tod kehrte ich ins Gewächshaus zurück.
Lena wartete auf derselben Bank in der Nähe der Tomatenpflanzen.
Als ich mich neben sie setzte, drehte sie ein Armband um ihr Handgelenk.
„Bin ich in Schwierigkeiten?“, fragte sie.
“NEIN.”
Habe ich etwas falsch ausgefüllt?
“NEIN.”
Ich habe ihr die Genehmigungsunterlagen ausgehändigt.
Sie hat es gelesen.
Dann bedeckte sie ihren Mund mit einer Hand.
Ich habe ihr Caras Geschichte nicht erzählt.
Ich habe ihr nicht gesagt, welche Entscheidung sie treffen soll.
Ich habe ihr nicht gesagt, wie ihre Zukunft aussehen soll.
Denn das war die Lektion, die mir Caras Schweigen letztendlich gelehrt hatte.
Man braucht nicht immer jemanden, der für einen entscheidet.
Manchmal brauchen sie nur einen sicheren Ort, an dem sie die Wahrheit sagen können.
Also sprach ich die Worte, von denen ich mir gewünscht hätte, dass jemand Cara gesagt hätte, als sie zwanzig Jahre alt war, verängstigt und überzeugt, dass sie ihre gesamte Zukunft allein bestimmen müsse.
„Du musst nicht alles alleine entscheiden.“
