„Charles, mach es mir nicht noch schwerer, als es ohnehin schon ist. Rose ist tot. Ich habe das Recht, nach vorn zu blicken.“
„Und Ihre Töchter?“
Er warf ihnen nur einen kurzen Blick zu, kaum eine Sekunde lang.
„Meine Freundin will keine drei Mädchen großziehen, die mich nicht einmal mögen. Du bist ihr Großvater. Wenn sie dir so wichtig sind, dann nimm sie doch.“
Auf dem Friedhof herrschte Stille.
Mehrere Verwandte senkten den Blick.
Der Priester wandte sich ab.
Einen Moment lang stieg Wut so schnell in mir auf, dass ich kaum atmen konnte.
Dann drückte April meine Finger.
Als ich zu den Mädchen hinunterblickte, wich meine Wut einem noch schwereren Gefühl.
Lucy weinte nicht.
Sie bat ihren Vater nicht, zu bleiben.
Sie beobachtete ihn einfach mit einer Regungslosigkeit, die kein zwölfjähriges Kind besitzen sollte.
Dann warf sie Rachel einen Blick zu.
Rachel blickte zu April.
Die drei Schwestern tauschten einen stillen Blick.
Keine Worte.
Keine Tränen.
Nur ein Verständnis, das mir ein flaues Gefühl im Magen verursachte.
Sie wussten etwas.
Ich kniete vor ihnen nieder.
„Du kommst mit mir nach Hause“, sagte ich.
Arthur lachte kurz auf.
„Perfekt. Problem gelöst.“
Er umarmte sie nicht.
Er fragte nicht, ob sie Kleidung, Medikamente oder irgendetwas anderes hätten, was sie brauchten.
Er ging einfach auf einen weißen Lieferwagen zu, der vor den Friedhofstoren geparkt war.
Drinnen wartete eine junge Frau mit übergroßer Sonnenbrille.
Sie lächelte, als er näher kam.
Arthur stieg neben sie ein, und der Lieferwagen fuhr davon, ohne dass er sich auch nur einmal umdrehte.
An diesem Abend herrschte in meinem Haus eine unerträgliche Stille.
Ich wärmte Suppe auf, schnitt Brot in Scheiben und bereitete das Schlafzimmer vor, in dem Rose immer schlief, wenn sie zu Besuch kam.
Rachel schlief in einer der alten Blusen ihrer Mutter ein.
April hielt meine Hand, bis sie schließlich von Erschöpfung überwältigt wurde.
Nur Lucy blieb wach.
Sie saß stundenlang am Wohnzimmerfenster und starrte in die Dunkelheit.
Kurz nach drei Uhr morgens hörte ich leise Schritte in der Küche.
Lucy erschien und hielt einen kleinen lila Stoffbeutel an ihre Brust gedrückt.
„Opa“, flüsterte sie.
Ich stellte meinen unberührten Kaffee beiseite.
„Was ist los, Liebling?“
Ihre Augen füllten sich mit Angst.
„Meine Mutter ist nicht nur gestorben, weil sie krank war.“
