Sechs Monate lang habe ich ihn aus meinem Auto heraus beobachtet.
Am selben Tag.
Zur gleichen Zeit.
Jeden Samstag, Punkt zwei Uhr nachmittags, kam er mit seiner Harley auf dem Friedhof an, parkte in der Nähe der alten Eiche und ging direkt zu Emilys Grabstein.
Dann saß er eine ganze Stunde lang an ihrem Grab.
Sie brachte nie Blumen mit.
Er hat nie eine Nachricht hinterlassen.
Er sprach nie laut genug, dass ich ihn hätte hören können.
Sie saß einfach im Schneidersitz im Gras, den Kopf gesenkt, als ob sie einen Schmerz mit sich herumtrüge, der zu schwer zu ertragen sei.
Als ich es zum ersten Mal sah, dachte ich, er hätte sich geirrt.
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