Es war ein großer Friedhof. Die Gräber konnten leicht verwechselt werden.
Doch dann kehrte er am darauffolgenden Samstag zurück.
Und der nächste.
Und noch einer.
Woche für Woche trauerte dieser Fremde um meine Frau, als ob sie auch ihm gehörte.
Zuerst war ich verwirrt.
Dann wurde ich wütend.
Wer war er?
Woher kannte er Emily?
Warum erschien dieser Mann jede Woche, während einige Mitglieder seiner eigenen Familie kaum jemals kamen?
Emily war vierzehn Monate zuvor an Brustkrebs gestorben.
Er war erst dreiundvierzig Jahre alt.
Wir waren zwanzig Jahre verheiratet.
Zwei Kinder.
Ein friedliches Zuhause.
Den Rest sehen Sie auf der nächsten Seite.
