Sie waren drei Wochen alt. Sie konnten nicht zwanzig Minuten warten, weil ein Einkaufszentrum schlecht geplant hatte.
Eine vorbeigehende Frau sagte, die Damentoilette habe einen Wickeltisch, dann erstarrte sie, als ich zur Tür blickte.
„Du kannst da nicht reingehen. Du bist ein Mann.“
„Ich weiß. Aber die Herrentoilette ist leer, und der Familienraum ist geschlossen.“
„Das ist nicht mein Problem“, sagte sie und ging weg.
Ich stand da mit zwei weinenden Babys, die Wickeltasche drückte mir in die Schulter, und Claires Stimme hallte in meinem Kopf wider.
„Sprich mit ihnen, Mason. Auch wenn du dich albern fühlst. Sie werden deine Stimme erkennen.“
Ich hockte mich neben den Kinderwagen.
„Mädels“, sagte ich und versuchte, meine Stimme ruhig klingen zu lassen, „wir werden uns beeilen. Wir werden respektvoll sein. Und Papa passt auf euch auf.“
Ich hob Ivy in die Trage an meine Brust und ließ Lily im Kinderwagen. Vor der Tür der Damentoilette blieb ich stehen.
Ich hasste die Wahl, vor der ich stand, aber ich liebte Ivy und Lily mehr, als ich die Angst vor Verurteilung fürchtete.
Also drückte ich die Tür auf.
