Am nächsten Morgen hielt sie meine Hand und blickte zu dem schmalen Himmelsstreifen vor ihrem Fenster.
„Opa sagt, der Ozean sei größer als hundert Krankenhäuser.“
„Wahrscheinlich schon“, sagte ich zu ihr.
„Er sagt, man kann es riechen, bevor man es sieht.“
“Du kannst.”
Nach kurzem Nachdenken flüsterte sie: „Ich wünschte, ich könnte es einmal sehen.“
Mein Vater stand in der Tür. Er sah mich an, und etwas ging still zwischen uns über.
„Wir werden einen Weg finden“, versprach ich Sophie.
Noch in derselben Nacht begann ich, nach Flügen und Hotels zu suchen. Die Kosten überstiegen bei Weitem mein Budget, aber mein Vater saß neben mir und sagte, ich solle mir keine Sorgen machen.
„Ich helfe“, sagte er. „Selbst wenn du nur ein paar Tage bleiben kannst, nimm sie mit. Sie hat diese Erinnerung verdient.“
Ich habe versucht, mich zu weigern.
Er würde es nicht zulassen.
„Versprich mir, dass du gehst.“
„Ich verspreche es.“
Einige Tage später, während ich neben Sophies Krankenhausbett saß, rief der Nachbar meines Vaters an.
Mein Vater war in seinem Garten zusammengebrochen.
Die Sanitäter konnten ihn nicht retten.
Ich konnte die Worte kaum verstehen.
Als Sophie fragte, warum ich weine, musste ich ihr sagen, dass Opa nicht mehr da ist.
Sie drückte ihren Stoffhasen an ihre Brust und blieb lange still. Dann griff sie nach meiner Hand.
„Schon gut, Mama. Opa ist im Himmel. Eines Tages werde ich ihm sagen, wie sehr wir ihn lieben.“
Ich lächelte ihr zu, trat dann in den Flur und erlaubte mir schließlich, zusammenzubrechen.
In jener Nacht saß ich allein an meinem Küchentisch mit einem Umschlag, den mir mein Vater kurz vor seinem Tod gegeben hatte.
Darin befand sich Geld, das er gespart hatte.
Ein gelber Zettel war angebracht.
**Für den Ozean. Diskutiert nicht mit mir.**
„Ich werde mein Versprechen halten“, flüsterte ich. „Für euch beide.“
