Ich tauchte auf der Hochzeit meines Sohnes auf. Er versperrte mir den Weg zur Kirche und sagte: „Du warst nicht eingeladen, Mama.“ Ich schrie nicht. Ich bettelte nicht. Ich sagte nur sieben Worte: „Okay. Aber schau später auf dein Handy, Liebling. Du warst nicht eingeladen, Mama.“

Vanessa griff nach dem Telefon.

„Du verbitterte alte Frau“, zischte sie. „Mein Vater wird dich begraben.“

Auf der anderen Seite des Raumes platzierte Claire leise den Namen von Senator Whitmore neben drei verdächtigen Finanztransfers.

„Sag deinem Vater“, sagte ich ruhig, „dass die Prüfer auch seinen Wahlkampfberater gefunden haben.“

Das Gespräch wurde beendet.

Etwa eine Stunde später betraten die Frischvermählten in Begleitung von Senator Whitmore das Grand Hale.

Keiner von ihnen bemerkte die beiden Ermittler für Finanzkriminalität, die in der Nähe des Ballsaaleingangs standen.

Das Einzige, was sie sahen, war ich unter dem Kronleuchter, mit dem vertrauten roten Ordner in der Hand.