An diesem Abend trug ich einen Stapel sauberer Handtücher in Richtung Gästezimmer, aber die Tür ließ sich nicht öffnen.
„Mark?“, rief ich. „Warum ist das Gästezimmer verschlossen?“
„Ist es das?“, rief er von unten zurück. „Muss wohl festkleben. Ich schaue gleich mal nach.“
„Haben Sie den Schlüssel?“
„Irgendwo“, sagte er. „Mach dir keine Sorgen.“
Ich ließ meine Hand lange auf dem Türknauf.
Dann ging ich weg, denn das tat eine vernünftige Ehefrau.
So sollte sich eine Frau verhalten, die ihrem Mann vertraute.
Am darauffolgenden Nachmittag hatte ich mich beinahe selbst davon überzeugt, dass alles in Ordnung war.
„Milch, Äpfel, Brot und etwas zum Abendessen“, sagte ich zu Leo, während ich ihn im Einkaufswagen anschnallte. „Hilf Mama, sich daran zu erinnern.“
„Milch, Äpfel, Brot“, sang er und strampelte mit den Beinen.
„Braver Junge.“
Im Laden herrschte das übliche Nachmittagsgeräusch – quietschende Einkaufswagenräder, ein Baby, das zwei Gänge weiter weinte, und ein leises Poplied, das aus den Lautsprechern darüber herüberwehte.
Ich wählte einen Karton Milch aus, legte ihn in den Einkaufswagen und stellte mich in die Schlange an der Kasse.
Zum ersten Mal seit Wochen spürte ich, wie der Druck in meiner Brust nachließ.
Fast schon friedlich.
Nahezu normal.
Leo saß auf dem Wagensitz, summte vor sich hin und baumelte mit den Beinen, während ich auf meine Uhr schaute und mich fragte, was ich zu unserem Jahrestag kochen sollte.
Dann, ohne Vorwarnung, erstarrte er völlig.
Er packte meinen Ärmel und zog kräftig daran.
