Mitten in der pompösen Hochzeit meiner Schwägerin im Weinberg platzte meine Fruchtblase und durchnässte den Marmorboden unter meinen Füßen. „Bitte – rufen Sie einen Krankenwagen!“, keuchte ich, doch meine Schwiegermutter zerrte mich eilig in ein nahegelegenes Badezimmer und schloss die Tür hinter mir. „Dieses Baby wird ihr nicht die Show stehlen!“, zischte sie.

„Staatspolizei! Öffnen Sie die Tür!“

Die Hochzeitsmusik verstummte.

Victoria rief: „Dies ist Privatgrundstück!“

Ein heftiger Aufprall ließ den Rahmen erzittern.

Einmal.

Zweimal.

Dann öffnete sich das Schloss nach innen.

Sanitäter eilten auf mich zu, während bewaffnete Ermittler den Flur stürmten.

Mara ließ sich neben mich fallen, zog ihre Jacke aus und legte sie unter meinen Kopf.

„Das hast du gut gemacht“, sagte sie.

Hinter ihr wurde Evan blass, als er das Abzeichen auf meinem Notfalltelefon erkannte.

Victoria zeigte auf mich.

„Sie ist niemand. Sie arbeitet mit Tabellenkalkulationen.“

Mara erhob sich langsam.

„Ihre Schwiegertochter leitete die Prüfung, bei der elf Millionen Dollar durch die Unternehmen Ihrer Familie zurückverfolgt wurden.“

Im Korridor wurde es still.

Daraufhin erwirkte Mara einen Haftbefehl.

„Und diese Hochzeit hat alle Verdächtigen an einem Ort zusammengeführt.“