Aus Angst hatte sie mir nichts von der Schwangerschaft erzählt.
Die Angst hatte sie dazu bewogen, nach dem Verlust des Babys fernzubleiben.
Die Angst hatte sie davon überzeugt, dass mit jedem Jahr die Rückkehr immer unmöglicher wurde.
Als sie erfuhr, dass sie im Sterben lag, beschloss sie schließlich, dass die Angst auch ihre letzte Entscheidung nicht bestimmen sollte.
Sie kam zurück, weil ich immer noch der einzige Mensch war, mit dem sie sich jemals vorstellen konnte, ihr Leben zu verbringen.
Der letzte Absatz lautete:
„Fünf Tage sollten niemals zehn Jahre ersetzen. Es waren einfach die einzigen ehrlichen Tage, die ich Ihnen noch zu bieten hatte.“
Ich habe die Seite heruntergeklappt.
„Ich wünschte, sie hätte mir vertraut.“
Maras Gesichtsausdruck wurde weicher.
„Sie auch.“
Das war die Wahrheit, mit der ich letztendlich leben musste.
Cara liebte mich.
Auch Cara hat mich zutiefst verletzt.
Keine der Tatsachen hob die andere auf.
In den folgenden drei Wochen las ich alle 127 Briefe.
Manche brachten mich zum Lachen.
Manche ließen mich sie so sehr vermissen, dass ich kaum atmen konnte.
Andere brachten mich so in Rage, dass ich die Wohnung verließ und stundenlang umherlief.
Mara kam oft vorbei, hatte meist Kaffee dabei und absolut keine einfachen Antworten.
Eines Nachmittags fragte sie: „Hasst du sie?“
“Manchmal.”
„Verzeihst du ihr?“
Ich dachte einen Moment nach.
“Manchmal.”
„Das klingt anstrengend.“
“Es ist.”
Mara nickte.
„Alles Einfachere wäre wahrscheinlich eine Lüge.“
