Er erschien nie zum Thanksgiving-Fest, schickte nie eine Weihnachtskarte und rief Bob nicht einmal an seinem Geburtstag an.
„Er ist sehr krank, Penelope“, sagte Bob mir immer sanft. „Er möchte nicht, dass du dich ansteckst. Er ist ein stolzer Mann.“
„Ich könnte einfach mal hallo sagen. Oder einen Auflauf vorbeibringen.“
„Schatz, bitte. Lass mich mich um ihn kümmern. Das ist einfacher.“
Deshalb habe ich ihm vertraut.
Ich redete mir ein, dass Liebe manchmal bedeutet, zurückzutreten und dem Ehemann zu erlauben, sich ohne Einmischung um seine Familie zu kümmern.
Da war noch eine andere Person, deren Name in unserem Haus fast nie ausgesprochen wurde – Bobs Mutter, Nancy.
Laut Bob hatten sie seit Jahren nicht mehr miteinander gesprochen. Immer wenn ich fragte, was passiert war, verhärtete sich sein Gesichtsausdruck sofort.
„Es ist kompliziert. Sie hat ihre Entscheidung getroffen.“
„Bob, sie ist deine Mutter.“
„Penelope. Bitte.“
Der einzige Hinweis darauf, dass meine Schwiegermutter noch existierte, war ein altes, verblasstes Foto, das in der untersten Schublade von Bobs Schreibtisch lag. Es zeigte eine Frau mit sanften Augen und entschlossenem Kiefer.
Immer wenn Bob bei der Arbeit war, schaute ich mir manchmal dieses Foto an und fragte mich, was diese Beziehung wohl endgültig zerstört haben könnte.
In letzter Zeit hatten mich jedoch andere Details gestört.
Bob legte sein Handy immer mit dem Display nach unten hin.
Früher konnte man es offen neben dem Toaster aufladen, aber jetzt war das Display nie mehr sichtbar.
Er hatte sich außerdem eine weitere Angewohnheit zugelegt.
Sobald er nach Hause kam, ging er, noch bevor er seine Schlüssel ablegte oder mehr als ein paar Worte sprach, direkt unter die Dusche.
Eines Abends fragte ich schließlich:
„Geht es dir gut?“
„Ich bin einfach nur müde. Onkel Johns Haus ist schmutzig.“
