„Wir werden sehen.“
„Das heißt nein.“
„Das heißt, wir werden sehen.“
Sie öffnete den Schrank und runzelte die Stirn.
„Es ist klein.“
„Deine Kleidung auch.“
Das brachte sie zum Lachen.
Herr Alvarez empfing uns in der Einfahrt. Er war in seinen Siebzigern, trug ein graues Arbeitshemd und hatte ein Gesicht, das fast nichts verriet.
Er sah mich an, dann Trixie, dann mein unzuverlässiges Auto.
“Rauchen Sie?”
“NEIN.”
„Haben Sie einen Hund?“
“NEIN.”
„Ist das kleine Mädchen Ihres?“
“Ja.”
Er nickte.
„Achthundert im Monat. Immer am ersten des Monats. Kein Mietvertrag. Ich mag keinen Papierkram.“
Ich hätte beinahe geweint.
„Ist eine Kaution erforderlich?“
“NEIN.”
„Anmeldegebühr?“
