Sie hielt ein in weißes Tuch gewickeltes Bündel fest an ihre Brust gedrückt.
Als sie mich sah, erstarrte sie.
„Oh mein Gott“, flüsterte ich. „Was machst du hier drin?“
Sie antwortete nicht.
Ihre Augen waren voller Tränen, aber ihr Griff um das Bündel lockerte sich nicht.
„Emily“, sagte ich mit zitternder Stimme. „Was ist das?“
Sie schluckte.
„Es gehört dir.“
Ich starrte sie an. „Was?“
„Das war es schon immer“, sagte sie leise. „Papa bat mich, es dir an seinem Todestag zu geben. Ich habe es fünf Jahre lang versteckt. Aber jetzt ist es soweit.“
Der Raum schien sich unter mir zu neigen.
„Gib es mir“, sagte ich.
Emily stand langsam auf und schritt über die Trümmer der Werkstatt. Ihre Hände zitterten, als sie mir das Bündel reichte.
Es war in einen alten Kissenbezug eingewickelt, den ich von vor Jahren wiedererkannte.
Ich setzte mich auf den staubigen Boden und hielt den Kinderwagen dicht neben mir. Emily saß mir gegenüber, unsere Knie berührten sich fast.
Ich habe den Stoff vorsichtig ausgepackt.
Im Inneren befand sich eine kleine Holzkiste. In den Deckel war ein klobiger Buchstabe „S“ eingeschnitzt.
Davids Arbeit.
Ich wusste, wo seine Hände hingehören.
Ich öffnete die Schachtel.
