„Es tut mir leid“, sagte sie.
Ich habe sie nicht erkannt.
Bevor ich antworten konnte, drückte sie mir einen Umschlag in die Hand.
„Cara war noch nicht bereit, Ihnen zu sagen, warum sie zurückgekommen ist.“
Meine Finger umklammerten es fester.
“Wer bist du?”
„Ich heiße Mara. Ich war ihre Mitbewohnerin.“
Sie warf einen Blick in Richtung des Grabes.
„Jetzt gibt es nichts mehr, wovor sie Angst haben müsste.“
Im Umschlag befanden sich ein Messingschlüssel und eine Notiz.
„Es warten 127 Briefe auf dich“, sagte Mara. „Lies zuerst den ältesten.“
Sie fuhr mich quer durch die Stadt zu einer kleinen Wohnung.
Caras Wohnung.
Mara führte mich in ein Schlafzimmer und deutete auf den Kleiderschrank.
„Sie hat Ihnen jahrelang geschrieben.“
„Wie oft?“
„Manchmal einmal im Jahr. Manchmal jeden Monat.“
„Warum hat sie sie nicht geschickt?“
Mara zögerte.
„Denn Angst wurde zu ihrer Ausrede.“
Ich sah sie an.
„Das klingt grausam.“
„Das stimmt immer noch.“
Unter mehreren Wintermänteln stand eine dunkle Holztruhe mit Messingecken.
