Manche Versprechen brauchen ein Leben, um sich zu erfüllen, und meine Jugendliebe war so ein Versprechen. Gerade als ich glaubte, unsere Geschichte hätte endlich ihr Happy End gefunden, begann alles auseinanderzufallen.
In meiner Stadt vergingen die Morgenstunden langsam, und nachdem mein Mann Howard gestorben war, passte mir das hervorragend.
Ich hielt mich mit Kuchenbasaren der Kirche und Mittwochschichten in der Lebensmittelausgabe beschäftigt und ließ die Stille des Hauses als Gesellschaft genügen.
An einem Samstag im April war ich gerade dabei, Zitronenschnitten auf einem langen Klapptisch in der First Methodist Church zuzubereiten, als jemand hinter mir meinen Namen aussprach, als gehöre er ihm noch immer.
„Eleanor.“
Ich drehte mich um und sah Garrett dort stehen, 53 Jahre älter, aber mit demselben schiefen Lächeln, das er schon 1972 aufgesetzt hatte, nachdem er mich hinter der Tribüne geküsst hatte. Damals hatte er mir versprochen: „Eleanor, eines Tages kaufe ich dir einen Diamantring.“
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„Du trägst deine Haare immer noch genauso“, flüsterte Garrett beim Kuchenbasar.
„Und du redest immer noch zu flüssig“, sagte ich zu ihm.
Wir lachten Tränen in den Augen, direkt neben den Brownies und dem Krug Eistee. Pastor Wells tat höflich so, als bemerke er nichts. Meine Chorfreundin Marlene hatte alles mitbekommen, und ich wusste, dass der Sonntag viele Fragen aufwerfen würde.
Garrett fragte, ob er mir einen Kaffee ausgeben dürfe, und ich sagte, vielleicht auch ein Stück Kuchen, wenn er in spendabler Laune sei.
Er blieb bis zum Ende des Kuchenverkaufs, bezahlte dann sowohl Kaffee als auch Kuchen und begleitete mich zu meinem Auto, als lebten wir noch im Jahr 1972, bevor das Leben uns getrennt hatte.
Danach trafen wir uns jeden Dienstag im selben Lokal.
Er erzählte von seiner verstorbenen Frau Patricia, die schon fast zehn Jahre tot war, und von seinen erwachsenen Kindern Margaret und Daniel, die in der Nähe wohnten und jeden Sonntag vorbeikamen. Ich erzählte ihm von Howard, unserer langen, glücklichen Ehe und den noch längeren, ruhigen Jahren, die darauf folgten.
„Ich habe mich immer gefragt, was aus dir geworden ist“, sagte Garrett eines Nachmittags, während er Zucker in seinen Kaffee rührte.
„Du hast es auf eine merkwürdige Art und Weise zum Ausdruck gebracht, mit fünf Jahrzehnten Schweigen“, entgegnete ich.
„Das Leben kam dazwischen.“
„Das Leben tut es immer.“
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Sechs Monate später stand Garrett vor meiner Haustür und erfüllte sein altes Versprechen teilweise, indem er mir einen Heiratsantrag machte. Er hatte den Ring noch nicht, sagte aber, er arbeite daran.
Ich sagte: „Ja!“ Nicht wegen seiner Villa oder des Reichtums, über den seine Kinder später einmal tuscheln würden. Ich stimmte zu, weil ich mich an den Jungen erinnerte, der mich einst im Regen nach Hause begleitet hatte.
Unser Verlobungsessen fand in Garretts Villa statt, wo ich seine Kinder zum ersten Mal persönlich kennenlernte.
Margaret umarmte mich, aber nicht mit den Schultern. Daniel schüttelte mir die Hand mit der Förmlichkeit, mit der man einen Handwerker begrüßt.
„Wie schön, Sie endlich kennenzulernen“, sagte meine zukünftige Schwiegertochter mit einem höflichen, aber gequälten Lächeln.
„Euer Vater hat mir so viel über euch beide erzählt“, antwortete ich.
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Später, auf dem Weg zur Gästetoilette, hörte ich Garrett leise im Flur sprechen.
„Margaret, ich werde nichts ändern. Wir haben darüber gesprochen“, sagte mein Verlobter.
„Papa, bitte, denk doch einfach mal darüber nach.“
Ich entfernte mich, bevor sie mich bemerkten. Zum ersten Mal seit Garretts Rückkehr in mein Leben fragte ich mich, worauf ich mich da eigentlich eingelassen hatte.
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Am ersten Morgen, als ich als Garretts Frau in seinem Haus aufwachte, erwartete ich, mich wie eine Besucherin zu fühlen, die zu lange geblieben war. Stattdessen brachte mir mein Mann Kaffee in einer Porzellantasse und küsste meinen Scheitel, als wäre es seit Jahren sein gewohntes Ritual.
„Hör auf zu grinsen“, sagte ich. „Sonst verschüttest du es noch.“
